rebenque

Dulce vino unos días después a limpiar un poco la casa. No sería mucho trabajo pues el mayor desmán era una gaveta de la finada, revuelta en la sala, y un montón de papeles, algunos trastes sucios (los míos, la occisa había tenido la delicadeza de lavar los suyos en un arranque de pulcritud extraña que dejaba todo lo demás enlodado, como si un pequeño espacio prístino la eximiera de alguna culpa que no debía tener), y las ventanas. Pensé en decirle que no tocara los vidrios, me hubiera gustado saber cómo se veía la calle con las costras de cochambre, pero el exterior ya está de por sí muy sucio como para añadirle más porquería.

Dulce terminó de limpiar y me dijo que iba a irse, pero yo la detuve. "¿Sabes cortar el cabello, mujer?" Cada vez que decía mujer era obvio que deseaba más que la interlocución, quería tentar el agua y ver qué tan fría estaba, ver si podía entibiarla. Ella se me quedó mirando como si nunca le hubiera dirigido la palabra. Su cuerpo tenía buen ver. Los veintidos años llena a la mayoría de las mujeres trabajadoras de una salud firmísima. La primera vez que había pensado en ella sexualmente llevaba una playera de tirantes por la que se asomaba el brasier negro. La carne de ahí me atrajo, no había visto ni sus senos ni el culo. Resultó un gran espectáculo que me hizo sentir vergüenza. Su talle era aún más llamativo. No terminaba de ser esbelto ni mofletudo. Me llevo la mano a los huevos.

"Sí, pero no lo he hecho muy seguido. ¿Quiere que le corte el pelo?" Su mirada cambió. Antes nos habíamos tocado solamente para dar y recibir dinero, saludar. Estar cerca de los senos de una mujer, aun sentado, aun en la peluquería (estar cerca de un travesti con siliconas en la peluquería), debía ser una buena señal de que mi vida no estaba tan mal si una mujer que apenas conocía podía jugar con fuego de una manera tan sutil.

Y la película de mis fantasías comenzó a correr. Sonaron las tijeras. Me llevé los dedos a la nariz para ver si quedaba aún el aroma sudoroso, fuerte, del sexo de aquella.